Машина времени существует

ad8ujf8kqmyИздавна мечтой человека была машина времени. Об этом писали фантасты, было снято множество фильмов. А ведь на самом деле она совсем рядом, каждый может воспользоваться этим волшебством и перенестись в любое время, которое ему дорого.

…Приоткрытое окно впускает зимнюю  прохладу в пересушенную отоплением комнату, пахнет нагревающейся краской с батареи, свет не горит. Прижимаясь лбом к холодному стеклу и закрыв глаза, моментально  становишься  маленькой девочкой, которая ждет маму с работы и ее пугает, что уже темно, а мамы все нет. Ребенку еще невдомек, что зимой темнота не означает позднее время. На стекле остаются туманные следы от дыхания, которые немедленно расчеркиваются маленькими пальчиками. Глаза завороженно следят за пляшущими снежинками, которые куда-то деваются, когда достигают белого снежного покрывала. И это всепоглощающее чувство – тревоги и радости одновременно…От окна девочку отгоняет  гневный крик бабушки: «А ну-ка, отойди от окошка, форточка открыта – продует!»…qj6cdtmppbi

…Ты уже шестнадцатилетний подросток. Стоишь в темной комнате, и головки фонарей расплываются от набегающих слез – свидетельств первой любви. Лоб все также жжет ледяное стекло, комната переливается слабым цветным светом – от красного к зеленому – мигает, закрепленная над дверью новогодняя гирлянда. В желтых конусах света, рождаемых фонарями, медленно кружится снежная пыль, как — будто и не опускаясь на землю. В голове крутятся асадовские строчки: «Падает снег, падает снег – тысячи белых ежат…», ты глотаешь соленые капли и глубоко вдыхаешь морозный воздух, просачивающийся через узкую щель…

…И вот ты уже на собственной кухне. Ребенок спит, а ты пытаешься выпустить наружу клубы сигаретного дыма и открываешь окно. Гасишь свет, чтобы любопытные прохожие не заглядывали в приветливый квадратик света на первом этаже. Уткнувшись лбом в стекло, чувствуешь, как щемящее счастье захлестывает волной. От того, что на улице холодно, а дома очень тепло; что в твоей любимой кружке  дымится ароматный чай, а в блюдце дожидается своего часа шоколадное печенье. Что ты можешь себе позволить не спать до глубокой ночи, пить чай и слушать любимую музыку в плеере. Что можешь вот так сейчас взять и выйти на улицу прямо под снег без шапки и бродить сколько угодно по ночным улицам. И ты счастлива от того, что для счастья нужно так мало – открытое окно, шуршащий по стеклу снег и горячая чашка чая…wy5lg9ynze0

***

Точно такое же действие имеют некоторые блюда. Каждый раз пожарив картошку, я наливаю стакан молока – по детской привычке, почему-то раньше мы всегда запивали жареную картошку молоком. И первый же глоток переносит меня в нашу светлую кухню, в которой все голубое – поблескивающий кафель на стенах, шторы с рюшами, вязаные чехлы на табуретах. И огромная, почерневшая чугунная сковорода с ароматной жареной картошкой. Мы с братом, еще не успев доесть, начинаем перепираться, кто будет выскребать самые поджаренные ломтики, прилипшие к дну сковороды.

Или когда варится мясо. Этот запах  — запах дома моей бабушки. Выросшая в военное голодное время, она так и не научилась готовить распространенные советские блюда, для нее не было ничего вкуснее хлеба и вареного мяса. Поэтому в ее доме постоянно на плите что-то подолгу варилось – свинина для борща или говядина для горохового супа. А ты сидишь в ожидании на веранде, каждой клеточкой впитываешь этот мясной запах и  грызешь сухарики, поджаренные в духовке. Они всегда были на столе. В бабушкином доме всегда была особенная тишина – не работал телевизор, не галдели соседи, не доносился шум машин с улицы. Только из дальней комнаты доносился невнятное бормотание в полгромкости работающего радио и громкое тиканье часов. Каждый раз, когда я ставлю мясо на плиту, я слышу этот звук радио, который невозможно спутать ни с чем и оглушительное «тик-так»…

***

84983Или некоторые места. Когда я прохожу мимо своего старого дома, в котором прошла основная часть моего детства, я слышу далекий гомон ребячьих голосов; вижу  иву во дворе, которой много лет уже нет;  и чувствую запах печеной картошки, которую мы неудачно пытались приготовить в опавших листьях.

Вижу, как мы падаем в снег, собранный в огромные сугробы дворниками, с «козырька» подъезда, чувствую замерзшие до колкости в подушечках пальцев руки и ощущаю восторг от виднеющегося сквозь отверстия в почтовом  ящике журнала «Мурзилка».

И ловлю себя на том, что широко улыбаюсь — я реально там побывала, испытала те же ощущения и как-будто немножко помолодела:)

Путешествуйте и наслаждайтесь своими чувствами, ведь это единственное, что будет с нами всегда, что невозможно отнять.    

Понравилась заметка? Поделись ею в соц. сетях!

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *